Non loin de là on habite
on est vivant sous des lustres
on épouse en patience
on resserre des paroles.
On a la peur rouge-pie
posée droite
dans l’encadrement
des portes de ciel brut.
On a tout
des livres et des haches
et l’angoisse
en de hautes étagères.
Parfois
pour une ombre, un rien,
ces maisons s’évanouissent
dans leur corset.
