Je ne suis pas un poète,
Bien que je déclame à tue-tête.
Je ne suis en mon être immature
Qu’une erreur de la nature,
Je me risque à l’art de la rime
Auquel jamais je ne m’arrime,
Que pour mieux masquer les dunes
De mes lamentables lacunes.
Celui qui mon œuvre sonderait,
N’y trouverait pas grand intérêt.
J’aurais bien voulu comme Prévert,
M’immerger dans la profondeur des vers,
Mais l’engouement me fait défaut.
Dans la confusion qui prévaut,
On me prend bien sûr en deux mots
Pour ce que vraiment je ne vaux.
Le vrai poète est, lui, si aérien.
Il transforme en or le moindre rien.
Dans ma cause laborieuse,
D’aucune motivation sérieuse
Je n’habille mes vers délabrés,
Et n’en fais jamais qu’à mon gré.
Je ne suis dans mon préau
Qu’un personnage inculte et faux.
Je ne suis qu’une erreur de la nature,
Menant une vie contre nature !