Joelle Pétillot – Le Banc

Mon enfance depuis le banc m’envoie la même couleur que lui.

Ce pays auquel j’appartiens depuis des décennies ne porte,

lui, jamais les mêmes. La lumière tremble le gris et le bleu à peine esquissé ;

dans quelques minutes, la pluie, peut-être. Ou pas.

Une chose est sûre, la lumière ne fera pas ce que l’on attend.
Le banc, moins libre, moins fantaisiste, moins volatil, restera jaune.

Il préfère l’immuable, c’est ainsi.