l’air n’a plus de couleur
vide dans les yeux
je le traverse
j’ai sur le doigt
le dru de la joue de mon père
le dimanche
sur le bout de la langue
le pain perdu
qu’on faisait en riant
les mots de la radio
le soir en lisant
tout autour de la table
celui qui ne sait pas
l’odeur des pelures de mandarine sur la braise
ne sait rien de l’enfance
Le Dix Vins Blog littéraire poétique et cultivant 